Idénticas estrategias

Alrededor de tu piel ato y desato la mía

Miguel Hernández

(Está escrito en una pared de la T4 del aeropuerto Madrid-Barajas)

Feliz Invierno

Münster el fin de semana pasado. -11ºC

The corner

I remember the corner.
The corner of your colour, the corner of your smile. The corner where we kissed.
The street corners turning into the corners of the corridor.
Into the corners of the room where we lay.
The corners of your mouth, of your eyes.
The corners of words we didn't finish.
The corner of your name.
On the corner where we parted.
I remember the corner.

Jay Rodan

video

C'est quand le bonheur?

Y después él grita, ce soir, ce soir, ce soir!!!!



Ahora me parece que la vida empieza hoy.

So Bright and Delicate

Soy una gran aficionada a la correspondencia, propia o ajena, me da igual. Hasta ahora no he leído cartas más deliciosas que las que Mariana Alcoforado, aquella monja portuguesa, le escribiera a aquel soldado francés que nunca regresó a por ella."No le regales nunca ese libro a una mujer casada", decía el personaje de Tim Robbins en La Vida Secreta de las Palabras, y no puedo estar más de acuerdo.

Otro libro que yo tampoco regalaría nunca a una mujer casada son las cartas de amor que John Keats le escribió a Fanny Brawne entre 1819 y 1821 y que hace poco han vuelto a editar con motivo de la película Bright Star, que cuenta su historia. En una de las primeras, Keats le escribe a Fanny:

"Ask yourself my love whether you are not very cruel to have so entrammelled me, so destroyed my freedom. Will you confess this in the letter you must write immediately and do all you can to console me in it - make it rich as a draught of poppies to intoxicate me - write the softest words and kiss them that I may at least touch my lips where yours have been.

For myself I know not how to express my devotion to so fair a form: I want a brighter word than bright, a fairer word than fair. I almost wish we were butterflies and lived but three summer days - three such days with you I could fill with more delight than fifty common years could ever contain".

Tengo ganas de leer las cartas de Napoleón, las de Pessoa, las de Ana Bolena, las de Goethe, las de Stendhal, las de Jorge Guillén, las de tanta gente que ha plasmado en un papel los sentimientos más violentos y contradictorios, las pasiones más secretas, los miedos más feroces, los deseos más dulces...

Robert Henri

La actriz estadounidense Fay Bainter retratada por Robert Henri en 1918

Painting is a great mystery. No one has ever learned quite how to paint. No one has ever learned quite how to see.

Sometimes we do grip the concert in a human head, and so hold it that in a way we get a record of it into paint. But the vision and expressing of one day will not do for the next.

Today must not be a souvenir of yesterday, and so the struggle is everlasting. Who am I today? What do I see today? How shall I use what I know, and how shall I avoid being victim of what I know? Life is not repetition.

The Art Spirit
Robert Henri, 1923

Mira lo bien que estoy, era lo único que se te ocurría decirme mientras veíamos pasar trenes.

Y ninguna de las dos te creía.

Irène Némirovsky

La adoro.

Y cuanto más descubro de ella, más me gusta.


Leyendo el epílogo de El Maestro de Almas he encontrado esta frase, que describe y resume bastante bien los motivos de mi profunda admiración (podría decir devoción) hacia ella.

"Si El maestro de Almas es un autorretrato de una sórdida negrura, es porque su autora mojó la pluma en la tinta de sus futuros perseguidores".

De origen ruso y judío, llegó a Francia en 1919 huyendo de la Revolución Bolchevique, conoció el éxito como escritora durante casi 20 años hasta que en 1942 la delataron y la encerraron en el campo de concentración de Pithiviers antes de deportarla a Auschwitz, donde murió. Recuerdo que la primera vez que leí su historia en la solapa de la Suite Francesa sentí mucha frustración y mucha rabia contra la miserable especie humana. Es paradójico que el nacionalsocialismo tuviera entre sus enemigos más feroces los comunistas, que fueron justamente quienes intentaron matar a la familia de Irène antes de marcharse de Rusia.

Parece que hay estirpes que están condenadas al odio desde las primeras generaciones.

Copio el último párrafo de la breve reseña biográfica que hacen dos autores sobre Irène a propósito de El Maestro de Almas:

"¿Qué me está haciendo este país, Dios mío?, escribía la autora en junio de 1941, como un eco de la desgarradora declaración de Asfar [uno de los personajes del libro]: Sí, a todos vosotros que me despreciáis, franceses ricos, franceses felices: lo que yo quería era vuestra cultura, vuestra moral, vuestras virtudes, cuanto es más noble que yo, diferente de mí, diferente del lodo en que nací. Ella no había nacido en el barro [era hija de un banquero judío], pero justo es decir que aspiraba al reconocimiento literario de Francia. Esa Francia obsesionada por el fantasma del Otro y cuya mueca de terror siguen reflejando las brillantes novelas de Irène Némirovsky setenta años después."

The September Issue

Nunca antes Anna Wintour y Grace Coddington fueron más humanas y más reales.

Tom Florio (VOGUE Publisher) dijo de Anna:

"I don't find her to be hidden. I just don't find her to be accessible to people. She doesn't need to be accessible to. She's busy — then she's not warm and friendly. She's doing a business."

Influyentes y poderosas como nadie y magníficas en su trabajo. Aunque sea una frivolidad, y seguro que hay asuntos mucho más importantes en el mundo, me apasiona la moda como pocas cosas y me ha encantado pasar 90 minutos al otro lado de la portada de Septiembre.

Detrás de la cámara

Hay algo en la manera de dirigir películas de las mujeres que ningún hombre sería capaz de conseguir, ni siquiera Won Kar Wai. El prisma con el que una mujer mira la vida, la empatía con las historias y los sentimientos de los personajes, la sensibilidad, los detalles tontos, los gestos, los escenarios... No sé si es por ser mujer, pero una historia relativamente simple contada desde una perspectiva femenina me conmueve más que la típica película alternativa, inteligente e irónica dirigida por un hombre.

Seguro que hay muchas más, pero en este momento me vienen a la cabeza Isabel Coixet (Mi vida sin mí, La vida secreta de las palabras), Jane Campion (El Piano, Bright Star), Tamara Jenkins (La familia Savages), Lone Scherfig (Italiano para principiantes, An education) y Miranda July (Tú, yo y todos los demás).

Recomiendo encarecidamente cualquiera de estas películas, y propongo empezar a valorar a la mujer por lo que es, por lo que la hace diferente (no mejor) del hombre y por lo que es capaz de conseguir si tiene la suerte de vivir en una sociedad relativamente libre.

Comparto mi pasión por el cine de mujeres con David, que tiene fotolog nuevo. Y espero que esta vez no se lo cierre ningún moralista preocupado por la virtud y las buenas maneras (que, por cierto, las tenía).

Las musas de Mario

Hasta el 9 de enero en el Thyssen. Es genial.

y ahora tú

no dejes que hable,
te debo un baile
y no una explicación.

El mundo como supermercado/3

Sábado, encuentro literario en el norte de la Vendée. Algunos escritores "regionalistas de derechas" (se sabe que son de derechas porque, cuando hablan de sus orígenes, les encanta mencionar a un antepasado judío de hace cuatro generaciones; así todo el mundo puede comprobar su mentalidad abierta). Por lo demás, como en todas partes, un público muy variopinto; lo único en común es la lectura. Esta gente vive en una región donde el número de matices del verde es infinito; pero bajo un cielo completamente gris desaparecen todos los matices del verde.

He pensado en el curso de los planetas cuando ya no quede vida, en un universo cada vez más frío, marcado por la progresiva extinción de las estrellas, y las palabras "calor humano" casi me han hecho llorar.

M.Houellebecq

A mí los lunes por la mañana pensar en "calor humano" me parece una provocación...

No te muevas

(él) Nunca me perdonarás, ¿verdad?

(ella) Dios no te perdonará.

(él) Dios no existe, amor mío.

(ella) Eso espero... eso espero, amor mío.

Savoir faire

Lo ha vuelto a hacer. Michel Houellebecq le ha vuelto a meter dos dedos en la garganta a la sociedad y esta vez ha conseguido ganar el Goncourt, el premio más prestigioso de las letras francesas.

Dice la crítica que El mapa y el territorio es su mejor novela, con una estructura más compleja y más difícil de leer, a pesar de que copia sin ningun pudor Wikipedia en varias partes del libro. No me ha gustado mucho lo último que ha ido cayendo en mis manos, pero me voy a leer este libro sólo por el profundo respeto que siento por el autor de una obra tan capaz de sacudir las bases morales de una sociedad como lo hizo en su día Las partículales elementales.

Copio una parte de la entrevista que aparecía hoy publicada en El País

P. Leyendo a sus detractores, uno se encuentra un poco la misma melodía, "cuidado, es peligroso lo que escribe este".

R. Es verdad que lo que escribo es peligroso, lo confirmo. Nos ponemos a dudar de todo, de lo que nos rodea. Puedes dejar a tu mujer, tu trabajo, puede darse cierta desazón, claro. Pero tampoco incito al suicidio.

P. ¿Por qué lo hace usted, si cree que es peligroso?

R. Porque pienso que lo que digo es verdad, que no estoy aquí para ayudar a mantener viva la sociedad.

P. ¿Tiene el escritor alguna responsabilidad con el mundo en el que vive?

R. No tengo ninguna responsabilidad con la sociedad, no me interesa. Me interesan las personas. Si la sociedad quiere mantenerse viva, que se apañe, que curre ella. Yo no estoy aquí para restaurar la cohesión social o para ayudar a los políticos.

"Hay escritas infinitas palabras..."

Hay canciones que me revuelven, fotos que escondería y nombres que no quiero volver a nombrar.
Hay días que ni siquiera reconozco haber jugado.
Hay 10 personas delante de ti y 2 detrás.
Hay especies reactivas de oxígeno en cada célula que te matan un poco cada día.
No hay más tareas pendientes.
Hay recetas de cocina para paladares complicados.
Hay restos de cocaína en el 95% de billetes de 20€.
Hay gente que le da cien vueltas a cualquier poesía.
Hay infinitos números decimales comprendidos entre 1 y 2.
Hay tantos puntos cardinales como peces en el mar.
Hay un puente aéreo cada 30 minutos.
Hay bibliotecas donde agoniza la cultura occidental.
Hay médicos de guardia y atención al cliente las 24 horas.
Hay lugares del mundo donde no te buscaría nadie.
Hay protocolos de actuación en caso de emergencia química.
Hay despedidas que invalidan cualquier posibilidad de haber sido feliz.

Rêve Générale

Me apasiona la idea. Me uno.

am/arte/3

Rothko se negaba a ser identificado con la escuela de Nueva York. También odiaba ser clasificado como gran colorista. A lo largo de una entrevista manifestó: "Por lo demás, puede aclarar otra cosa: no soy un artista abstracto... No me interesa la relación entre color y forma ni nada por el estilo. Sólo me interesa expresar las emociones humanas más elementales. La tragedia, el éxtasis, la fatalidad del destino y cosas así. El hecho de que muchas personas se desmoronen y lloren al verse confrontadas con mis cuadros demuestra que consigo expresar este tipo de emociones humanas elementales... La gente que llora ante mis cuadros vive la misma experiencia religiosa que yo sentí al pintarlos. Y si usted, tal como ha dicho, sólo se siente atraído por sus relaciones de color, entonces se le escapa lo decisivo".

am/arte/2

Kunst kommt von Können

(No sé quién lo dijo... lo pone en una chapa que compré en el Stadtmuseum de Dresden)

am/arte/1

A arte é um resumo da natureza feito pela imaginasão

Eça de Queiroz (1845-1900)

Dresden reflejándose en el Elba cualquier noche de verano:

dicha.

(Del lat. dicta, cosas dichas, pl. n. de dictum, con el sentido de fatum, suerte, destino, en lenguaje vulgar, según la creencia pagana de que la suerte individual se debía a las palabras pronunciadas por los dioses al nacer el niño).

1. f. felicidad.

2. f. Suerte feliz. Felipe es hombre de dicha.

3. f. Cineg. Ladrido de un perro en persecución de una res.

Dilema del erizo

El dilema del erizo viene a decir que, cuanto más cercana sea la relación que hay entre dos personas, más posibilidades tienen de hacerse daño. Metáfora de el daño que se harían dos erizos con las púas si se acercaran demasiado.
(Para que tenga más sentido conviene olvidar el detalle de que los erizos han inventado una manera de reproducirse sin hacerse daño, si no, no existirían.)

En 1942 el poeta Luis Cernuda lo explicó de esta manera:

Como los erizos, ya sabéis,
los hombres un día sintieron su frío.
Y quisieron compartirlo.
Entonces inventaron el amor.
El resultado fue, ya sabéis, como en los erizos.

Y esta es la particular versión de Nacho Vegas:

Hicimos el amor
una vez que sentimos el frío,
y resultado fue, ya lo ves
más o menos como en los erizos.

Empezar por los principios

Dos no se destrozan la vida si uno no quiere.

Me encanta la gente que ladra poco y sabe morder.

Quiero experimentar la soledad en Tokio, la ciudad más poblada del Planeta.

El corazón, como casi todos los órganos del cuerpo de una mujer, también se da de sí.

Ya sólo te echo de menos cuando veo el anuncio de Europa Cinemas en una sala casi vacía.

Der Vorleser

Si juzgas, no puedes comprender. Si comprendes, no puedes juzgar.

Bright Star

Es desproporcionadamente bella. El único defecto de esta obra de arte es que hace que la propia vida parezca vulgar. Claro que probablemente lo sea.

Aproximaciones a las ideas de Odio e Indiferencia

"Lo contrario del amor no es odio, es la indiferencia.Lo contrario de la belleza no es la fealdad, es la indiferencia. Lo contrario de la fe no es herejía, es la indiferencia. Y lo contrario de la vida no es la muerte, sino la indiferencia entre la vida y la muerte"

Elie Wiesel
(Escritor judío que sobrevivió a los campos de concentración de Auschwitz y Buchenwald)

Buscando más información sobre él he encontrado esta frase, que me ha impresionado tanto como la primera, pero no por las mismas razones.

"Cada judío debería guardar, en algún lugar de su corazón, una zona para el odio, ese odio sano, varonil contra todo aquello que representa el alemán y que forma parte de la esencia de lo alemán. Todo lo demás sería traición a los muertos"

The Savages

Si Sarah Polley se quedó lejísimos de describir la demencia senil en Lejos de ella, Tamara Jenkins baila exactamente en el punto, entre la desgracia y la comedia, donde (sobre)viven los enfermos y sus familias.

Magistral, aguda, honesta y conmovedora. Primera sugerencia para este otoño.

Freiheit

Freiheit ist immer Freiheit der Andersdenkenden

Rosa Luxemburg (1871-1919)

(La libertad es siempre la libertad de los que piensan diferente)

...todos los lugares en los que has amanecido/3

Cracovia. Los cementerios judíos no son nada comparados con lo que aún nos queda por perder.

...todos los lugares en los que has amanecido/2

En San Petersburgo se hace de día más o menos por el tercer gintonic. Y en ese momento ya no sabes si pedir el cuarto, dormir o desayunar.

...todos los lugares en los que has amanecido/1

En Dresden se ven las estrellas por la noche.
Y es algo bastante poco común en ciudades con más de medio millón de habitantes.

Vestidos de Domingo

Da gusto levantarse y desayunar con esto:

[...]Sigo creyendo que en el concilio de Trento España se equivocó de camino: mientras la Europa moderna apostaba por un Dios práctico, emprendedor, aquí fuimos rehenes de otro Dios reaccionario y siniestro, que nos hizo caminar en dirección opuesta al futuro mientras sus ministros proponían quemar, fusilar, prohibir, desterrar costumbres, libros, ideas y hombres. Mientras saboteaban constituciones, bendecían a generales carlistas o levantaban el brazo junto a caudillos paseados bajo palio. Y ahí siguen. Mezclando a Dios con las cosas de comer. Disputando arrogantes y pertinaces, a estas alturas de España, cualquier conquista del sentido común, la libertad y la vida.

Sin embargo, todo eso también nos hizo. Para bien y para mal, la Europa que aún responde a ese nombre no puede explicarse sin la historia del Cristianismo y la Iglesia Católica. Para comprendernos, para concluir que somos lo que somos porque fuimos lo que fuimos, es preciso conocer la historia de tanto daño causado; pero también la historia de lo grande y lo luminoso, la base intelectual de una civilización largamente construida sobre Grecia y Roma, la Biblia y los Evangelios, el Islam mediterráneo, San Isidoro, la latinidad medieval, los monjes copistas y los monasterios, las bibliotecas, el Renacimiento, el apasionante camino recorrido y el papel fundamental, sólo discutible por los sectarios y los imbéciles, que la Iglesia tuvo en todo ello. Independientes de las creencias de quien camine bajo sus bóvedas, las catedrales europeas son museos vivos, libros de piedra con la memoria genética de lo que –algunos, todavía– llamamos Occidente. Sobre todo, en esta España que se cuajó a sí misma, imperfecta y violenta, precisamente en una guerra civil de ocho centurias contra el Islam, con una cruz como bandera, y que se arruinó en los siglos XVI y XVII a causa, entre otras muchas, de esa misma cruz. Por eso el símbolo que corona nuestras iglesias y tumbas nos explica y justifica. Sobre todo en tiempos revueltos, confusos como éstos, de estupidez política y orfandad cultural. Conocerlo todo, familiarizarse desde niños con la memoria de esa vieja y rezurcida Europa a la que, pese a la globalización, la barbarie y el olvido, seguimos perteneciendo, y a la que nuevas generaciones llegan en busca de una nueva y mejor vida, es bueno para todos. Permite que un chico se eduque sabiendo quién es, de dónde viene y a dónde llega. Amuebla y explica el mundo a su alrededor.

Así que llámenla como quieran: Religión, Historia de la Religión, Historia religiosa de España, o de Europa. No sólo me alegro de que la estudien en los colegios, sino que, en mi opinión, debería ser obligatoria en todo plan escolar. Pero no como asignatura relacionada con la moral católica, ni la espiritualidad. El pecado, la salvación del alma y otros territorios adyacentes son cosa de cada familia, o del chico mismo, si tiene edad para elegir. Del interesado en el asunto. Allá cada cual con sus dioses y sus cíclopes. Yo hablo de equipaje lúcido. De cultura.

Es de Pérez-Reverte, el párrafo que no he copiado está aquí.

We feed the world

Esta noche estoy intentando digerir este documental

Angels in America.

En mis ratos libres veo series y leo guías de Polonia. No es que ahora tenga muchos ratos libres, pero cuando duermes cinco horas al día y tus hábitos alimenticios se basan en desayunocomida y meriendacena, la idea de tiempo libre, y de tiempo en general, se vuelve relativa y desproporcionada.

Esto era para justificar que en tan poco tiempo haya terminado de ver Weeds y Ángeles en América. Así que ahora estoy intentando superar mi adicción a Mary Louise Parker y Justin Kirk, que espero que en algún momento se casen y tengan muchos hijos judíos porque forman una pareja increíble. Ángeles en América además de un reparto de lujo, tiene unos diálogos que hacen que te sientas tonta y pequeña de lo duros y lo lúcidos que son. Aquí van dos de los que más me han gustado:

Seamos amigos... judíos y negros, una histórica coalición liberal. Mi pueblo fue el primero en vender a tu pueblo al por mayor. Tu pueblo fue el primero al que el mío pudo permitirse contratar para barrer la tienda, y todos íbamos juntos en el autobús.


Flotas igual que ese ángel, no puedes distinguir los detalles. Louis y sus grandes ideas, eso es lo único que amas tú. América es lo único que ama Louis. (…) Odio América, Louis, odio este país. Sólo es un montón de grandes ideas, historia y gente muriendo, y luego gente como tú. Quien escribió el himno hizo que la palabra “libertad” coincidiera con una nota tan alta que no se alcanzara. Fue deliberado. Nada en la tierra me parece menos libre. Acompáñame a la habitación 10 del hospital y verás América; terminal, loco y malvado. Yo vivo en América, Louis, no la amaré. Hazlo tú, todo el mundo tiene que amar algo.

Y con esto me despido de quien lea hasta septiembre, os deseo un verano tan bueno como el que voy a pasar yo. Y en el minuto que queda daría las gracias a los que estuvisteis cerca estos innecesarios e interminables meses (cerca de cerca o cerca de bandeja de entrada). La vida es un infierno enorme si no tienes a nadie que te desmonte esta idea. Sed muy felices.

Como en esos días,

que tendría que pasar la lengua alrededor de tu ombligo para adivinar quién soy.

Poema XIV/XX

 
Juegas todos los días con la luz del universo.
Sutil visitadora, llegas en la flor y en el agua.
Eres más que esta blanca cabecita que aprieto
como un racimo entre mis manos cada día.

A nadie te pareces desde que yo te amo.
Déjame tenderte entre guirnaldas amarillas.
¿Quién escribe tu nombre con letras de humo
entre las estrellas del sur?
Ah, déjame recordarte cómo eras entonces,
cuando aún no existías.

De pronto el viento aúlla y golpea mi ventana cerrada.
El cielo es una red cuajada de peces sombríos.
Aquí vienen a dar todos los vientos, todos.
Se desviste la lluvia.

Pasan huyendo los pájaros.
El viento. El viento.
Yo sólo puedo luchar contra la fuerza de los hombres.
El temporal arremolina hojas oscuras
y suelta todas las barcas que anoche amarraron al cielo.

Tú estás aquí. Ah, tú no huyes.
Tú me responderás hasta el último grito.
Ovíllate a mi lado como si tuvieras miedo.
Sin embargo, alguna vez corrió una sombra extraña por tus ojos.

Ahora, ahora también, pequeña, me traes madreselvas,
y tienes hasta los senos perfumados.
Mientras el viento triste galopa matando mariposas
yo te amo, y mi alegría muerde tu boca de ciruela.

Cuánto te habrá dolido acostumbrarte a mí,
a mi alma sola y salvaje, a mi nombre que todos ahuyentan.
Hemos visto arder tantas veces el lucero besándonos los ojos
y sobre nuestras cabezas destorcerse los crepúsculos en abanicos girantes.

Mis palabras llovieron sobre ti acariciándote.
Amé desde hace tiempo tu cuerpo de nácar soleado.
Hasta te creo dueña del universo.
Te traeré de las montañas flores alegres, copihues,
avellanas oscuras, y cestas silvestres de besos.

Quiero hacer contigo
lo que la primavera hace con los cerezos.

Pablo Neruda

Los dos últimos versos estaban escritos en un muro al lado de la Catedral de esta ciudad. La última vez que pasé habían vuelto a puntar el muro y ya no se leían, y nunca más me había vuelto a acordar de estos cerezos en flor, hasta hoy.

Estoy a puntísimo de hacer la maleta y escaparme una vez más A6 dirección al aeropuerto, que siempre ha sido el camino más corto entre dos personas.

La Educación

 

Hay un valor que es el más difícil, no solo para los profesores, sino también para los padres y para todo aquel que tiene por tarea educar. Me refiero a la labor de enseñar a la persona que uno está educando a que prescinda de nosotros. La educación es una labor suicida porque enseñamos a los jóvenes a que nos olviden, a que piensen por sí mismos y puedan actuar por sí mismos. El buen profesor es el que nunca se hace imprescindible; de manera que quien actúe en sentido contrario, no sirve como profesor. Porque nuestra función como maestros es enseñar a los demás a que prescindan de nosotros.

Fernando Savater

Hay 198 países en el mundo,

 

¿qué te hace pensar que donde más feliz vas a ser es en el que has nacido?

Chang y Eng

 

Nacieron el 11 de Mayo de 1811 en Siam (actual Tailandia), estaban unidos por un cartílago a la altura del esternón y compartían hígado (de ellos viene el nombre de siameses). En 1824 un comerciante escocés los descubrió y los convenció para llevárselos a Boston a cambio de la promesa de ver el mundo y hacerse famosos. Después de diez años recorriendo los circos de Estados Unidos y Europa, decidieron dejar el mundo del espectáculo y mudarse a Carolina del Norte, donde empezaron una nueva vida de granjeros. En abril de 1843 celebraron una doble boda con dos hermanas, Chang se casó con Adelaide y Eng con Sarah Ann. Se mudaron a dos casas diferentes y decidieron pasar tres noches en cada casa, Chang tuvo siete hijas y tres hijos y Eng cinco hijas y seis hijos (actualmente hay unos 1.800 descendientes en el mundo de los Gemelos de Siam que se reunen todos los años en julio).

Pero la vida no era tan amable como parecía y Chang se volvió alcohólico, a pesar que la mitad de su hígado no era suyo. Se murió en enero de 1874, con 63 años, y su hermano murió dos horas y media más tarde al despertarse por la noche y descubrir que su otra mitad no respiraba. Las autopsias concluyeron que Chang había muerto de un derrame cerebral y Eng, de miedo.

Explicación no pedida

 

Las estadísticas demuestran que en épocas de exámenes los blogs mueren de inanición y de aburrimiento, muchas veces como consecuencia de una estrategia de la avestruz transitoria sufrida por alguno de sus autores.

El sábado voy a un (a mi primer, quiero decir) concierto de Quique González, ayer hizo 365 días de la noche que pasé dando vueltas del salón a la cocina y de la cocina al salón mientras en CNN+ repetían entrevistas grabadas de Antonio Vega y mayo me está pareciendo el mes más absurdo de toda la Historia de los meses que podrían no haber existitdo y nadie hubiera dicho nada. Bien, en resumen. Haciendo tiempo hasta que llegue el verano.

El sueño de Alexandria

 

Si alguien está planeando reconciliarse con las pelis de aventuras, éste es el momento y ésta es la película. Rodada en 24 países con el presupuesto de productores independientes y con actores desconocidos, alguien escribió de ella que era "una locura, una extravagante orgía visual, una caída libre desde la realidad hacia un mundo desconocido. Sin duda es uno de los lujos más salvajes que cualquier director se haya otorgado jamás".

La persona que amas es un 75% agua.

Yo también creo que el mundo acabará con un gemido, y no con una explosión.

Tal día como hoy

 
en 1908 nació Oskar Schindler

en 1937 nació Saddam Hussein

en 1945 ejecutaron a Mussolini y Hitler se casó con Eva Braun en el sótano del bunker de Berlin

Soul Kitchen

 

Sentido del humor alemán y música turca, no es mala mezcla.
Id a verla antes de que la quiten, la banda sonora es increíble.

Reflexión inacabada

 

No entiendo la política, ni siquiera me gusta. Creo que el mundo se divide entre el dinero y la cultura y a veces no sé de qué lado estoy. Creo en el amor por encima de todas las cosas y sospecho que es lo único que nos va a salvar de este desastre. Cada día creo menos en Dios y más en las personas, aunque los lunes por la mañana suelo perder toda fe en la especie humana. No entiendo que en la Universidad no nos enseñen a pensar, igual que no entiendo por qué cada vez hay más gente sola y más maneras de relacionarse por internet...

Madison Avenue

 

ÉL: Deberíamos casarnos.
ELLA: ¿Crees que sería una buena ex-mujer?

Frivolidad y elegancia en una agencia de publicidad de NYC en los años 60. Planeo encerrarme con agua y comida a ver de un tirón todos los capítulos de la temporada que me falta.

voy a romper las ventanas

 

para que lluevan cristales
ven a romper las ventanas
ven a gritar como antes
ven a romper las ventanas
y hacer del caos un arte
voy a romper tus ventanas
y voy a entrar como el aire

* * *

Love of Lesbian

* * *

(al oído...)

1176 millas al norte

 

The balloon is ready, I’ve thetered it to the balcony with a knot no sailor could invent. Ignore the gathering crowd below. Plebeians! Maybe if we look closely we will find our mothers waving handkerchiefs, and our fathers scowling. If we see any children we’ll throw them candy but don’t tell them why we are up here, floating above Belleville in a hot air balloon. If they knew, they’d never want to sleep in their own beds ever again.

Ryan Condon, 50% de Beirut.
La historia está dentro del disco The Flying Club Cup.

Qué ganas de que llegue el verano y esta ciudad sólo sea una postal pinchada en el corcho.

Re-plant(e)arse

 

Anish Kapoor en el Guggenheim Bilbao hasta octubre. O cómo crear masa, volumen, vacío, espacio, escalofríos, incertidumbre y desasosiego con pigmentos de colores vivos y toneladas de cera rojo sangre sobre paredes blancas.

Sin embargo, no fue eso lo que más me gustó de la visita. Necesito terminar de recopilar información y procesarla, después subiré algo.

(Llevo tiempo pensando colgar la carrera de una percha y dedicarme al Arte; a las artes liberales tal y como las entendían los griegos y al arte contemporáneo que hierve en las salas de los museos modernos. De paso y si me sobra tiempo, seguiré aprendiendo idiomas para llenar la mente de conceptos que no existen en español y recorreré en metro el subsuelo de todas las capitales europeas para seguir explorando la idea de soledad colectiva que vengo observando desde hace un tiempo a mi alrededor. Dado que no me parece la mejor opción tirar estos cuatro años de universidad a la basura, he decidido terminar la carrera deprisa y en Nantes, que creo que es la mejor opción para alcanzar el equilibrio entre lo que me hace feliz y lo que me va a dar de comer dentro de algunos años.)

Frohe Ostern!

 

Ayer estuve buscando huevos de Pascua en el jardín
Menos mal que la vida tiene estas cosas

Disgrace

 

Para ser un hombre de su edad, cincuenta y dos años y divorciado, a su juicio ha resuelto bastante bien el problema del sexo. Los jueves por la tarde coge el coche y va hasta Green Point. A las dos en punto toca el timbre de la puerta de Windsor Mansions, da su nombre y entra. En la puerta número 113 le está esperando Soraya. Pasa directamente hasta el dormitorio, que huele de manera agradable y está tenuemente iluminado, y allí se desnuda. Soraya sale del cuarto de baño, deja caer su bata y se desliza en la cama a su lado.

-¿Me has echado de menos? -pregunta ella.
-Te echo de menos a todas horas -responde. Acaricia su cuerpo moreno como la miel, donde no ha dejado rastro el sol; lo extiende, lo abre, le besa los pechos, hacen el amor.

Soraya es alta y esbelta; tiene el cabello largo y negro, los ojos oscuros, líquidos. Técnicamente, él tiene edad más que suficiente para ser su padre; técnicamente, sin embargo, cualquiera puede ser padre a los doce años. Lleva más de un año en su agenda y en su libro de cuentas; él la encuentra completamente satisfactoria. En el desierto de la semana, el jueves ha pasado a ser un oasis de luxe et volupté.

Desgracia
J. M. Coetzee

. . . .

Esto es como lo del metro de Madrid, ya habéis leído la primera página, ahora si os ha gustado, os sugiero que sigáis.

Mañana vuelvo a Taizé después de dos años desde la última vez que estuve, eso significa que tengo por delante ocho días para pensar, leer, ver puestas de sol sin arrastrar la silla, bajar al lago y pasarme diez horas al día hablando con gente que acabo de conocer sobre la vida, la muerte, el amor, el cus-cus del mediodía y la cantidad de lugares donde vamos a vivir cuando seamos mayores. Así que estoy bastante contenta =).

Dafnis y Cloe

 

Yo mismo, cuando mozo, amaba a Amirilis, y ni me acordaba de la comida, ni tomaba de beber, ni me entregaba al sueño. Me dolía el alma, me daba brincos el corazón y mi cuerpo languidecía; ya gritaba como si me azotasen, ya callaba como muerto; a veces me arrojaba al río para apagar el fuego en que me quemaba, a veces pedía socorro a Pan, porque amó a Pitis; elogiaba a Eco, porque después de mí llamaba a Amirilis, o rompía mi flauta, porque atraía a las vacas y a mi Amirilis no la atraía. Ello es que no hay remedio para Amor: ni filtro, ni ensalmo, ni manjar con hechizo; no hay más que beso, abrazo y acostarse juntos desnudos.

Filetas, después que los hubo doctrinado, se fue, recibiendo de ellos algunos quesos y un chivo al que asomaban ya los pitones. No bien ellos se quedaron solos, y oído entonces el nombre de Amor por vez primera, se apesadumbraron más y de vuelta a sus chozas comparaban lo que sentían a lo que el viejo había referido.

. . . .

Llevaba bastante tiempo buscando este libro y no me ha decepcionado. Es una historia de amor entre dos pastores que se escribió hacia el siglo II d.C en Lesbos, pero se podría haber escrito en Salzburgo en el siglo XVIII o ayer por la tarde en cualquier bar de esta ciudad, porque hay sentimientos y procesos mentales que son completamente atemporales, ajenos a lo que digan los libros de Historia y rigurosamente opuestos a la apatía y la decadencia del contexto que rodea al individuo que tiene la suerte de experimentarlos. Y subrayo suerte.

Los cuerpos cóncavos

 

La genialidad de este escultor de principios del siglo pasado consistió en descubrir que la luz refleja el mismo brillo sobre un volumen convexo que sobre uno cóncavo. Asumiendo esto experimentó con el vacío como elemento fundamental de sus obras y creó lo que después se llamaron "volúmenes inversos".

Esta maravilla se llama Maternidad y el sábado por la tarde estuve 20 minutos mirándola intentando adivinar cómo una pieza de bronce llena de vértices y aristas puede desprender tanta dulzura. Está en el Museo Pablo Gargallo de Zaragoza, lugar de visita obligada si estáis por allí y tenéis una tarde libre.

Esa pastilla blanca que me has dado otras veces...

 

Hoy he descubierto los datos de consumo de envases de monofármacos (especialidades con un solo principio activo) de 2006 en España, según una estadística del Sistema Nacional de Salud. Supongo que no habrán cambiado mucho en 3 años... Los dejo aquí porque me parecen tremendamente ilustrativos del estado físico (y mental) de la sociedad en la que vivimos

1. Paracetamol
2. Omeprazol
3. Ibuprofeno
4. Ácido acetilsalicílico
5. Lorazepam
6. Metamizol
7. Atorvastatina
8. Enalapril
9. Simvastatina
10. Alprazolam

Conclusiones

1.- Pobre Aspirina... toda la vida salvándonos de los dolores de cabeza y ahora se tiene que conformar con un puesto fuera del podium. Ya puede reinventarse Bayer...

2.- No creo que el Ibuprofeno llegue a superar nunca al Omeprazol porque tenemos el estómago destrozado, y peor que lo vamos a tener como sigamos así.

3.- En serio, ver el Lorazepam en 5º lugar me preocupa, mucho. Por si no fuera suficiente, cierra el top 10 el Alprazolam que es otro ansiolítico. Lo que significa que a) cada vez estamos peor, o b) estamos como siempre pero ahora lo intentamos solucionar todo con química. Ninguna de las dos opciones me tranquiliza.

4.- Atorvastatina y Simvastatina reducen los niveles de colesterol en sangre, resultado de esta dieta maravillosa que estamos importando no sé de dónde. La alimentación es uno de los principales factores de riesgo en enfermedades cardiovasculares y cáncer, que son las principales causas de muerte natural en la población.


Una vez oí decir que en Salud Pública interesa lo contrario que en política; que la población esté lo más informada posible, así que espero que lo penséis la próxima vez que os toméis algo con medio vaso de agua.

Eso era amor

 
Te veía
llegar
cruzar la puerta,
darme un besazo en el morro,
mirarme a los ojos
de esa manera única
como sólo tú miras
a los ojos: rompiendo
el calendario

Te veía
hacer esas cosas sencillas
que tú haces
para que el mundo
entre en razón

Y no
sabía a quién
darle las gracias

Karmelo C. Iribarren

Très longtemps...

 

Cosas que voy a hacer cuando llegue la primavera

 

1.- Desayunar en la terraza.
2.- Pasear más. Pasear con el mp3 encendido y el GPS apagado. Pasear sin tiempo.
3.- Escribirte más. No necesariamente mandarte lo que escribo, pero sí sacarlo de dentro para que deje de dar golpes contra las paredes porque hay noches que el ruido no me deja dormir.
4-. Pasar más tiempo con mis abuelos.
5.- Mordisquearte el cuello como si fuera un boli bic.
6.- Exigirte menos y disfrutarte más.
7.- Merodear por los parques, las facultades, las cafeterías y las bibliotecas en busca de cualquier forma de vida.
8.- Quitarme ropa.
9.- Ir a la playa y llenarme los bolsillos de arena que luego esparciré por el suelo de la habitación.
10.- Amontonar libros en la mesilla y leer hasta que me escuezan los ojos.
11.- Reencontrar a mis amigos y convencerlos de que ya va siendo hora de arreglar el mundo en cualquier aeropuerto de una aerolínea low-cost.

From I...

 

Una mujer le escribe cartas a un hombre que está en la cárcel.

Cartas que hablan de la soledad,
del olor de los limones,
del dolor,
de la sombra de los gatos,
del peso de la ausencia de un hombre encarcelado por sus ideas, cuya invisible presencia es la única compañía de esta mujer.

El hombre no responde porque le han prohibido responder.

Entre las cuatro paredes de su celda reflexiona sobre
el valor del dinero,
el miedo,
la dignidad de los pobres,
el marasmo, hoy más actual que nunca, de un mundo asfixiado por las presiones de los enquistados en el poder.

El flujo de los mensajes entre este hombre y esta mujer tiene en From A to X la magia que sólo un autor de la talla de John Berger puede insuflarles.

El proyecto que presentamos es un homenaje a este pensador y una recreación de la experiencia sensorial que él propone en su libro.

El espectador podrá reconstruir la experiencia del encierro de X en un laberinto de cercas metálicas donde podrá oír una serie de cartas del libro leídas e interpretadas por algunas de las más prestigiosas actrices europeas.

Paralelamente a esta instalación, el espectador podrá visionar la pieza en la que filmé a John reflexionando sobre el proceso que le ha conducido a escribir From A to X y donde también hace una recapitulación de su visión del mundo en este delicado momento de la Historia.

Isabel Coixet

From I to J estará en La Casa Encendida de Madrid hasta el 11 de abril.

... to J

 

Hay momentos en los que reacciono como una madre, al instante y por instinto; saco entonces toda mi astucia para proteger, sin reparar en los argumentos, en contra o a favor. Y en otros momentos, estoy dispuesta a ofrecer lo que tú llamas mi "hombría" Y a morir luchando por esa perra justicia que desapareció hace tiempo sin decir palabra.

Y yo acabo de tomar una. ¿Por qué no nos casamos?, me preguntas tú. Y yo digo: ¡sí! Entonces se lo preguntamos a ellos. Si nos dan permiso, te visitaré para la boda y luego una vez a la semana en la sala del vis a vis para siempre jamás.
Todas las noches te reconstruyo, hueso a hueso, delicadamente.

El otro día Andrea me preguntó cómo nos conocimos tú y yo. Y se lo conté. Y ahora quiero contártelo a ti. Pero si quieres, podemos cambiarlo. El pasado es la única cosa de la que no somos prisioneros. Podemos hacer con el pasado lo que nos dé la gana. Lo que no podemos hacer es cambiar sus consecuencias. ¿Y si construimos el pasado juntos? ¿Cuantos años hace?

Qué grande es la diferencia entre la esperanza y la expectación. Al principio creía que tenía que ver con el tiempo, que la esperanza era aguardar algo más lejano. Me equivocaba. La expectación pertenece al cuerpo, mientras que la esperanza es del alma. Ésa es la diferencia. Las dos conversan, se animan o se consuelan, pero sueñan cosas distintas. Y he aprendido algo más, la expectación del cuerpo puede durar como cualquier otra esperanza. Como la del mío pensando en el tuyo. Expectante.
En cuanto te condenaron a dos cadenas perpetuas, dejé de creer en su tiempo.

Y con los ojos cerrados pensé: lo que permanece es el reconocimiento de las mujeres que ven como vencedores a los hombres que aman, pase lo que pase, y la consideración mutua de los hombres, una consideración que deriva del hecho de que comparten la experiencia de la derrota. ¡Eso es lo que perdura!

Hoy han confirmado que nuestra solicitud de matrimonio ha sido denengada. Estatuto IBEC-27, cláusula F.
No hay mayor error que creer que la ausencia es la nada. La diferencia entre ambas es de orden temporal (un orden respecto al cual ellos nada pueden). La nada es antes, y la ausencia, después. A veces es fácil confundirlas: de ahí algunos de nuestros pesares.

(Fragmentos de cartas extraídas del libro From A to X, de John Berger)

Estancias Breves

 

Me preocupa lo deprisa que se va acortando la lista de lugares a los que iría contigo. Últimamente vengo observando que lo único que hay en mi vida son estancias breves. Proyectos breves, gente breve, ilusiones breves, decepciones breves. Empiezo el fin de semana con un cuaderno de cartas ajenas encima de la mesa y un disco nuevo que disfruto porque todavía no me recuerda a nadie.

Desde la terraza

 

En ésas estaba el otro día, en un puerto del sur, recién desembarcado de un mar sin viento que se fundía con el cielo cubierto de nubes. Un mar quieto, denso y gris como el mercurio, con algunas gaviotas planeando sobre los pesqueros abandonados en el muelle. Releía el primer tomo de El cuarteto de Alejandría, de Durrell, reflexionando sobre el modo tan curioso en que cambia un libro cuando lo lees de nuevo, diez o quince años después -aunque tal vez quien cambia no sea el libro, sino tú-. Pasaba las páginas de Justine, les decía, cuando enfrente se detuvo una pareja. Eran muy jóvenes, con aspecto de estudiantes, a él le calculé dieciocho o diecinueve años. Ella era sólo un poco más joven, y muy guapa, con tejanos y piernas largas. Parecían discutir por algo, y cuanto más sonreía él más enfadada parecía ella. De pronto él hizo un gesto para besarla, y ella apartó la cara, alejándose con brusquedad.

La palmaste, compañero, pensé para mis adentros. Pero me equivocaba. Oí cómo el chico la llamaba: Marisa, Isa o algo parecido. Entonces ella se detuvo a los pocos pasos, se volvió, y no sé qué le vería en la cara; pero caminó de nuevo hasta él, y se abrazaron, y empezaron a besarse con tanto apasionamiento como si fueran a comerse los higadillos. Y él retrocedió hasta apoyar la espalda en la pared, y ella lo empujaba sin dejar de besarlo, y se dieron doscientos besos en minuto y medio, o a lo mejor fue sólo un beso desaforado y magnífico que duró minuto y medio, vaya usted a saber. Y dejé al amigo Durrell sobre la mesa y me los quedé mirando francamente, sin reparo alguno, fascinado por la maravillosa escena. Y una dama que estaba con su marido en la mesa de al lado, interpretando mal mi mirada, se volvió hacia mí, y comentó «qué poca vergüenza», creyéndome tan escandalizado como ella de los mordiscos que se atizaban los jovencitos. Y entonces solté una carcajada que la dejó, me parece, un poco perpleja; y me estuve riendo así, en voz alta, un poco más todavía, sin poderme aguantar aquella alegría insolente y vital que me sacudía el cuerpo, mirando a los jóvenes que seguían a lo suyo. Me habría levantado en ese momento para ir a darles, a mi vez, un beso a cada uno, de no tener la certeza de que iban a entenderme mal. Así que me quedé sentado, claro, viendo cómo por fin se iban agarrados el uno al otro por la cintura, besándose todavía de vez en cuando. Y les dediqué un largo sorbo de Tío Pepe. A vuestra salud, Isa, Marisa o como te llames, pensé. Porque un día dejaréis de besaros, o besaréis a otros, o ya no os besará nadie, y seréis imbéciles de corazón seco como aquí, mi vecina la beata Gregoria. O tal vez os rompáis la crisma en una carretera, o se os lleve un cáncer a los cuarenta, o a lo mejor no. Y la vida, que es muy hija de puta, os traerá de aquí para allá, y os dará unas cosas y os quitará otras, y vete tú a saber. Pero lo que nadie podrá quitaros es que esta mañana gris la habéis pintado de calor, y de ternura, y de ganas de comeros el alma el uno al otro. Y ese momento, vive Dios, ha sucedido y ya no os lo podrá arrebatar nadie, nunca. Y cada día, cada hora en que aún podáis besaros así, antes de que llegue cualquiera de los miles de finales que os aguardan, es una victoria arrebatada al azar absurdo de la muerte y de la vida.

Así que anda y que te jodan, vida, me dije. Y aún sonreía cuando abrí de nuevo Justine y seguí leyendo.

Arturo Pérez-Reverte
El Semanal
17 de Noviembre de 1996

. . . .

La vida tiene cosas extrañas. Descubrí este artículo cuando estudiaba 2º de bachillerato y copié las últimas frases en la agenda que usaba entonces. Hoy he rescatado esa agenda porque necesitaba la dirección de David para mandarle su regalo de cumpleaños y me he encontrado con el texto. A David también lo conocí el verano de 2º de bachillerato y uno de los primeros libros que me recomendó fue este Justine, del Cuarteto de Alejandría, que ahora está en mi estante de libros favoritos. Imposible adivinar qué fue de esa pareja, pero seguro que siguen persiguiéndose por Cádiz.

13 conversations about one thing

 

- Es perverso ¿verdad? La gente pasa años desarrollando su mente, educándose, y al final no quieres pensar en nada. La otra noche me encontré delante de mi anterior apartamento, no había estado allí desde que me separé de mi mujer.

- ¿Era algo más feliz entonces?

- Estaba...contento, supongo.

- ¿Y por qué se fue?

- Considero que "estar contento" es una forma de resignación, la aceptación del status quo. Significa que te rindes, y yo no estoy dispuesto a rendirme.

. . .

Hay muchos más diálogos que merece la pena transcribir, a mí me llama la atención este porque creo que es un inconformismo mal entendido, un planteamiento correcto con una solución equivocada.

El título en español es Vidas contadas, y es una lúcida reflexión sobre todas las maneras que tenemos las personas de ser infelices. De forma particularmente sutil deja abierta una pequeña ventana en el techo hacia la posibilidad de que un día decidamos cambiar la costumbre y establecer relaciones más humanas.

El error humano

 
Llevamos cometiendo
los mismos errores
desde el origen
remoto
de la especie
No parece haber
remedio para esto
ni humano
ni divino

Y me pregunto
si la única
solución
posible
no estará
precisamente ahí
en seguir cometiéndolos
hasta sus últimas
consecuencias
en tensar esta locura
hasta más allá del límite
hasta que desaparezcamos
todos
de la faz de la tierra
en un festín
brutal
de sangre
y semen
de una maldita vez
y para siempre

Karmelo C. Iribarren

Kleine Leute

 

Vuelvo enseguida

 

Mapas de ciudades donde no voy a vivir. Billetes de metro. Viejas caras nuevas. Aeropuertos. Listas de cosas que quiero mirar cuando vuelva a casa. Sobrescribir imágenes nuevas sobre recuerdos desvaídos. Despertarse por encima de los tejados del 15ème. Desdibujar los próximos meses.

El futuro

 
Y sé muy bien que no estarás.
No estarás en la calle, en el murmullo que brota de noche
de los postes de alumbrado, ni en el gesto
de elegir el menú, ni en la sonrisa
que alivia los completos en los subtes,
ni en los libros prestados ni en el hasta mañana.

No estarás en mis sueños,
en el destino original de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás
o en el color de un par de guantes o una blusa.
Me enojaré, amor mío, sin que sea por ti,
y compraré bombones pero no para ti,
me pararé en la esquina a la que no vendrás,
y diré las palabras que se dicen
y comeré las cosas que se comen
y soñaré los sueños que se sueñan
y sé muy bien que no estarás,
ni aquí adentro, la cárcel donde aun te retengo,
ni allí fuera, este río de calles y de puentes.
No estarás para nada, no serás ni recuerdo,
y cuando piense en ti pensaré un pensamiento
que oscuramente trata de acordarse de ti.

Julio Cortázar

La mujer del Cónsul

 

Creo que es una película que no se sostiene por ningún sitio, excepto por el papel de Bel, una mujer fuerte y libre que además parece que está escrito para Bimba. De vez en cuando hay algún diálogo que consigue dejar un poco de lado el personaje del poeta y hacer justicia a la persona.

-Jaime, tenemos que hablar...
-Deja las llaves en jarrón y márchate.

Best served without milk

 

Es casi la hora del té. Llevo tres horas despierta y estoy planteándome seriamente volver a meterme en la cama hasta mañana por la mañana. Los edificios que se ven desde mi ventana están tapados por una capa de nieve tan gruesa que es probable que sigan blancos en primavera, y Jeanette no deja de cantar que hoy en su ventana brilla el sol... Creo que esta sensación se llama compás de espera y la única manera de salir de él es actuar como si no supieras que la vida vuelve a sonar cuando se acabe.

El Hombre de Hexametonio

Se trata de una persona de aspecto rosado, excepto cuando ha permanecido de pie en una cola durante largo tiempo, situación en la que puede palidecer y desmayarse. Su apretón de manos es caliente y seco. Es un compañero plácido y relajado; por ejemplo, puede reír, pero no llorar, a causa de la incapacidad de secretar lágrimas. La más grosera historia no le ruborizará y las circunstancias más desagradables serán incapaces de hacerle tornar pálido. Sus cuellos de camisa y calcetines permanecen muy limpios y suaves. Lleva corsé, y si le encuentra en la calle, puede estar más bien inquieto (lleva corsé para comprimir su reservorio vascular esplácnico, y está moviéndose continuamente para mantener el retorno venoso de sus extremidades inferiores). Le desagrada hablar mucho, a menos que se le ayude proporcionándole algo que mantenga su boca y garganta húmedas. Ve de lejos y es fácilmente cegado por la luz potente. El enrojecimiento de sus glóbulos oculares sugiere hábitos irregulares y, de hecho, su cabeza es más bien delicada. Ahora bien, siempre se comporta como un caballero y nunca erupta ni tiene hipo. Tiende a enfriarse y se mantiene bien cubierto. Pero su salud es buena; no tiene sabañones y no le afectan las enfermedades de la civilización moderna, hipertensión, y úlcera péptica. Está delgado a causa de su escaso apetito; nunca siente dolores de hambre y su estómago nunca hace ruidos. Aqueja estreñimiento, por lo que ingiere gran cantidad de parafina líquida. Al envejecer sufrirá retención de orina e impotencia, pero la frecuencia y urgencia de orinar y el tenesmo no le inquietarán. No se sabe cómo terminará su vida, pero si no es cuidadoso, al comer cada vez menos y enfriarse cada vez más, entrará en un coma hipoglucémico asintomático y morirá; sufrirá, como se ha propuesto para el universo, un tipo de muerte por entropía.

Dr. W.D.M. Paton, 1954

Nada me parece más poético que un tipo de muerte por entropía...

El Hexametonio es un fármaco, bloqueante ganglionar, con diversos efectos sobre el Sistema Nervioso Periférico; y esta es una manera muy curiosa de enumerarlos

(Estoy de exámenes...)

Feliz 2010

 

En serio, basta de desearnos feliz 2011 por asumir que el 2010 va a ser malo. El 2010 va a ser sólo lo que nos atrevamos a planear y a perseguir, sólo lo que nos atrevamos a pensar y a cambiar. Y no me gusta que nos deseemos felicidad como quien se desea suerte antes de un examen. La felicidad se siembra y se recoge, la suerte de vez en cuando se deja ver, pero suele ser una amante infiel.

Sinceramente, aunque suba el paro y no crezca la economía, aunque los gráficos de barras sigan siendo pesimistas, aunque sigamos los penúltimos en la cola de Europa, aunque nada en los periódicos nos diga que mejorarán las cosas; os deseo un año tan cuajado de besos en el cuello y de caricias a contrapiel que todos los demás años de la Historia parezcan un prólogo fugaz. Sed felices, pero sobre todo haced muy felices a los demás.