Carta de un Náufrago

Hace ya 7 meses, 3 días y 2 horas
naufragué en esta isla que no está en ningún mapa. La primera semana lloré como
un muchacho asustado y el miedo vino a vivir conmigo. Luego, maldije a Dios los
15 días siguientes y me pasé 3 días sin agua ni comida. Los siguientes 2 meses
he añorado tu cuerpo y soñado con el tibio roce de las sábanas... Cada noche
encendía hogueras en los montes, pendiente de que un barco pasara por delante de
esta isla maldita y en la playa he dejado mensajes de socorro pidiendo que
vinieras. Arrojé 100 botellas con mensajes urgentes y durante 3 meses aprendí
que la vida es un cangrejo, un fruto, el agua de un torrente, el sol que cada
tarde pinta de rojo el agua. Ya no siento temores, recuerdo vagamente que más
allá del mar hay fusiles y espadas y hombres que maldicen haber nacido un día, y
que aquel mundo era una isla de monstruos.

Ayer me desperté cantando sin que
nadie me dijera "estás loco, ¿a qué tanta alegría?" Y cada tarde escribo en la
arena unos versos que borran las mareas y que de nuevo, escribo. Hoy he visto
pasar un barco no muy lejos, he apagado raudo la luz de las hogueras y he
borrado todos los mensajes de auxilio. Afortunadamente el buque ha pasado de
largo.

Rodolfo Serrano